"L'été venait de commencer quand je partis chercher les fées sur la côte atlantique. je ne crois pas à leur existence. aucune fille-libellule ne volette en tutu au-dessus des fontaines. c'est dommage : les yeux de l'homme moderne ne captent plus de fantasmagories. au xiie siècle, le moindre pâtre cheminait au milieu des fantômes. on vivait dans les visions. un belge pâle (et très oublié), maeterlinck, avait dit : « c'est bien curieux les hommes... depuis la mort des fées, ils n'y voient plus du tout et ne s'en doutent point. » le mot fée signifie autre chose. c'est une qualité du réel révélée par une disposition du regard. il y a une façon d'attraper le monde et d'y déceler le miracle de l'immémorial et de la perfection. le reflet revenu du soleil sur la mer, le froissement du vent dans les feuilles d'un hêtre, le sang sur la neige et la rosée perlant sur une fourrure de mustélidé : là sont les fées.elles apparaissent parce qu'on regarde la nature avec déférence. soudain, un signal. la beauté d'une forme éclate. je donne le nom de fée à ce jaillissementles promontoires de la galice, de la bretagne, de la cornouailles, du pays de galles, de l'île de man, de l'irlande et de l'écosse dessinaient un arc. par voie de mer j'allais relier les miettes de ce déchiquètement. en équilibre sur cette courbe, on était certain de capter le surgissement du merveilleuxpuisque la nuit était tombée sur ce monde de machines et de banquiers, je me donnais trois mois pour essayer d'y voir. je partais. avec les fées.

"D'abord l'étourdissement des steppes. ces paysages infinis. cette liberté unique, chérie par les cavaliers nomades. la mongolie est un rêve qui vous porte aux confins de notre monde. sa seule évocation vous transporte dans le froid glacial des hivers les plus rigoureux de la planète. mais ce pays n'est pas que cela : l'instauration de la démocratie et son entrée dans l'économie de marché après 1990 ont engendré de profondes mutations. la mongolie, coincée entre l'ours russe et le dragon chinois, imprégnée du culte et de la légende de gengis khan, a toujours survécu à ceux qui prétendaient la conquérir et l'asservir. ce petit livre n'est pas un guide. il raconte la mongolie que marc alaux a passé des années à arpenter à pied. il dit le coeur mongol, les superstitions, les croyances, la force qui se dégage des steppes et d'un climat si rude. parce que pour comprendre l'âme mongole, avoir le goût de l'infini - et vouloir le transmettre - est juste indispensable. un grand récit suivi d'entretiens avec isabelle charleux, nomindari shagdarsüren et naraa dash.

"Des neiges du pamir aux ruelles de hashgar, seule métropole d'asie centrale à vivre encore à l'heure des mille et une nuits, des interminables déserts du taklamakan et de gobi à la chine des hans, bernard ollivier continue de marcher sur la route de la soie. il en arrive, chemin faisant, après être passé sur les traces des anciens fidèles à l'enseignement du bouddha, à regretter la générosité de l'islam si familier au voyageur. s'il tire quelques conclusions personnelles et peine à retrouver les repères d'un monde soi-disant moderne, c'est toujours sur le ton pudique et réservé qui donne à son récit l'écho de l'universel...

"En 1936, odette du puigaudeau se voit confier une mission d'exploration au sahara occidental. son itinéraire: les pistes du grand sud en direction de l'adrar mauritanien, la découverte du tagant (bastion mythique de la civilisation maure, aux portes du grand désert) - puis cap à l'est jusqu'à tombouctou sur le niger et retour au maroc en suivant l'ancienne piste du sel. le voyage durera près de quinze mois, dont un long séjour au tagant, où elle étudie et partage la vie des tribus maures. au total, près de six mille kilomètres à dos de méhari.

"Odeurs de mandarine et rafales de cannelle.mélodies cristallines et vapeurs d'arc-en-ciellà-bas sous un tilleul, à l'ombre d'une fontainenotre-dame de la nuit distribue l'oxygèneet le septième cercle de la béatitudete révèle les fastes de la solitudeinclassable, incontournable, hubert félix thiéfaine occupe une place unique dans le paysage de la chanson française. au-delà de « la fille du coupeur de joints » qui est devenu un hymne, il est l'auteur et l'interprète d'une oeuvre-océan aux multiples facettes. ses chansons, mélancoliques ou provocatrices, visionnaires ou grinçantes, se lisent comme autant de poèmes. pousser la porte de son univers, c'est entrer dans une nuée d'images d'une variété et d'une profondeur saisissantes. cet ouvrage inédit réunit pour la première fois tous les textes de ses albumsprécédé d'un entretien exclusif.

"Décembre 1933. patrick leigh fermor, 19 ans, quitte l'angleterre pour traverser l'europe à pied jusqu'à constantinople. de ce périple, il tirera un récit en trois volumes, chef-d'oeuvre de la littérature de voyage.

"Kangourou suicidaire, koalas explosifs, wombats vindicatifs, chercheurs d'opales amateurs de paris stupides ou aborigènes roublards, c'est toute une faune bigarrée et hilarante qui peuple ces nouvelles de l'australie des marges. des histoires plus vraies que nature, racontées avec un sens inné du gag par le maître des lettres australiennes.

"Une jeune autrice part sur les traces de son père dans les montagnes d'iran. dans les pas de zohre, je marche sur les traces de mon père. je ne me fraie pas seulement un chemin dans la montagne, je descends et je remonte le long d'un fil ténu. je dévale derrière zohre et je le cherche lui. mon père.il est venu par ici, dans les montagnes du nord de l'iran. il descendait du trône de salomon, la neige couvrait tous ces versants. c'était en 1956, il avait 27 ans, il brassait la neigeplus tard, je suis née. il s'appelait émile, on l'appelait milou, je m'appelle émilie. il m'a appelée émiliecela fait trente ans qu'il n'est plus de ce monde et je marche sur ses traces sous les pas de zohre. j'ai fouillé ses papiers, ses pitons, j'ai interrogé ses témoins, sa jeunesse, je questionne mes souvenirs, mon enfance, je le cherche sur la montagne et dans ma mémoire.